Saetas de perro muerto.
Conseguí escribir esto en el tren, en fin...simplemente es tan sólo una parte de lo que podría llorar cada día. Siento si a alguien le ofende lo que pueda leer.
No estaba segura de colgarlo pero...bueno ya, ya que más da. Un beso...
Minutos como vicios puros,
calores que aprietan como puños,
inhalando el aire de donde nunca nada hubo.
Girasoles de su pelo,
brindando,
miradas con recelo...
para que nunca deje de cantarle
esas, sus saetas de perro muerto.
Rezo mis oraciones mudas mirando al cielo
medito en verso... si es que puedo.
No me vence el sueño,
No encauzo mis desvelos,
noche tras noche hice girones
del tormento, dulce y amargo, de sus besos.
Amárrate al reloj
que yo me rindo al viento,
al vino barato y al carmín sangriento,
a mi vestido ajado, a mis tacones viejos...
...Al comienzo del viaje
y mi triste final del cuento.
Cuerda o no,
fría cual hielo,
finjo ser capaz, aun sabiendo
que me derrito en el recuerdo,
de lo que siempre fue imposible quimera
y quise convertir en sueño.
Verano y primavera
y siempre yo en contra del tiempo.
Da igual cuanto yo quisiera,
que a sus ojos sería invierno.
Perdida y perdedora
vencida y ,jamás en la vida, vencedora
a pesar de cuanto diera
yo era carne de derrota...
como la luna queriendo ser estrella
como el sol queriendo ser gaviota.
Quise escuchar...
esas saetas de voz y lienzo
canciones a grito pelado
hablando de rotos recuerdos,
quise cantar...
a coro con el vaivén de su cuerpo
la palabra que exhala su boca
a la que nunca pertenezco.
Pero mentí...
mentí en el escenario
quieta ante el espejo,
mentí mirándome a la cara
con mis lágrimas cayendo.
Mentí quedándome callada
mentí ocultando mis heridas
mentí a la sangre que recorría
mi garganta al pronunciar
-cántame tus saetas vida,
llórame hoy y siempre con tu cantar-.
Margot.
3 comentarios
ViRsTiKo -
Es una pena tener que estar pasando malos tiempos para poder expresarlo con tanta belleza. Despierta, sueña, vive, sé feliz.
Guiille -
Baja verde como las culpas, baja verde como el llanto del que sabe de la magia que le lleva al fondo, baja verde...verde aquél del profeta granadino, verde esputo de asco al no poder girar el timón del barco, ese barco llamado Medusa...verde, ojos verdes, albahaca envenenada entre campos yermos cuando bajamos la colina...
No fue sólo Dios el que en la cruz pidió perdón...también el lobo solitario aúlla por las noches, no por una sucia y dudosa a veces pantomima si no por no saber cazar como es debido, matando a su víctima de un sólo golpe, o dejándola marchar.
De repente se hizo de noche, y la víctima malherida quedó, al incesante secreto del búho, al inconsciente rumor de las piedras correr por caminos que buscamos que terminen en el mar, como el otro profeta, sí, aquel sevillano, aquel que escribió Soledades.
Nuria -
A ver si la próxima es algo más alegre ^^
(también puedes probar a colgar tus guiones, son auténticas obras maestras XDDD)